Quimera

A ideia de Quimera não foi minha. Essa narrativa foi originalmente encomendada por Jonathan Portela, colega do curso de História na Universidade Federal de São Paulo (Unifesp). Era final de 2013, um ano bem difícil: na faculdade, no âmbito pessoal, para todos de um país mergulhado em intensas ondas de protestos, cujos ecos escutamos até hoje – mas ainda não sabíamos disso.

Músico de formação, Jonathan tinha planos de compor uma peça musical para um concurso, baseada em uma narrativa. Em vez de buscar inspiração em algo conhecido, ele me perguntou se eu poderia escrever um conto sobre um menino de nove anos que, com seus pais, era sequestrado e levado para dentro de um navio negreiro.

Jonathan apresentou uma noção geral da história que desejava, seu início e alguns eventos, que para dar ritmo à peça musical precisavam acontecer ao longo da narrativa. O final estava aberto e eu poderia decidir sobre o desfecho. Anotei as orientações e fui ler textos sobre o tráfico de escravizados, a história da África e, claro, algumas das poucas narrativas de pessoas escravizadas que ainda existem.

A crueldade desse comércio de almas não era novidade, principalmente para uma estudante no quarto ano de graduação em História. Mas é impossível ler sobre esse passado, fechar os livros e seguir a vida como se nada tivesse acontecido. A gente quer contar ao mundo sobre a injustiça, alertar todos desse terror na trajetória da humanidade. Sob o impacto dessas leituras, fui rascunhar o conto.

Eu poderia ter decidido matar Kizua ou deixado o navio chegar à costa daquele território que ainda não era o Brasil. E esse menino que já perdera tudo teria começado uma vida como escravizado, provavelmente trabalhando em um engenho de cana‑de‑açúcar ou nas minas de ouro. Embora não seja explícito, o conto se passa no século XVIII.

Quando terminei a primeira versão da narrativa, em janeiro de 2014, optei por deixar o final aberto. O enredo terminava na cena em que Kizua se aninha nos braços da “mãe”, desenhada na parede do navio, e o leitor poderia imaginar o final que julgasse mais adequado.

Vale mencionar que os originais, naquela época, estavam nomeados apenas como Navio Negreiro, que, ao lado de Kizua, é também protagonista da história. Foi somente após as releituras e refinamentos posteriores que o conto se tornou Quimera, inspirado na figura do monstro mitológico formado por partes de diferentes animais.

A palavra quimera, ao longo do tempo, passou a ser usada muitas vezes para definir algo impossível, uma ideia falsa, uma vã imaginação, como explicitou em seu verbete o literato argentino Jorge Luis Borges (1899-1986), em O Livro dos Seres Imaginários, Quimera era a expressão ideal para definir o monstro-navio da história de Kizua, essa criatura gigantesca, de asas, que caminha sobre as águas, devorando as almas daqueles aprisionados em seu estômago.

A história de Quimera ficou guardada em uma gaveta por anos, pois a peça musical composta por Jonathan, junto com Luiz Fernandes Neto, nunca chegou a ser oficialmente gravada. Assim, enquanto Lily Carroll desenhava as belíssimas ilustrações que hoje dão forma aos pesadelos de Kizua, eu às vezes abria as páginas do conto, mudava uma palavra, acrescentava uma frase, cortava outra.

Mas os eventos permaneceram, em sua essência, quase os mesmos daqueles finalizados em 2014. Existia, porém, um incômodo que só ficou claro para mim conforme fui me  aprofundando em discussões sobre representatividade, conversando com pessoas ligadas ao movimento negro e aos estudos africanos. O final de Quimera não precisava ficar aberto. A despeito da minha formação em História e de todas as leituras que fiz para dar o máximo de realidade possível à trajetória de Kizua, a verdade é que o escritor tem todo o poder do mundo sobre sua narrativa enquanto a escreve (depois, é claro, o poder é do leitor). Decidi então que, apesar de toda a tragédia narrada, eu estava escrevendo uma ficção: Kizua não seria morto nem escravizado. Tomaria os rumos de sua história nas mãos. E hoje vejo Kizua certa de que ele teve um futuro melhor do aquele reservado a muitos outros no tempo presente de sua narrativa.

Celeste Baumann